Eu, sobrinho do Dionísio

Sonhei hoje com meu avô. O Seu Pedro. Nada demais, ele estava doentinho, meio tristonho e tals. Acordei com saudade, claro, mas uma vez ele me abraçou no sonho e eu acordei ainda sentindo o cheiro de lã da sua blusa, o cheiro de velhinho que ele tinha e a seda que era o cabelinho todo branco dele. Então este de hoje foi tranquilo, como 'emoção', digamos.
Porém, ah porém...lendo umas coisinhas hoje não é que caí em Dionísio, o do vinho, o colonão, o filho de Zeus mais boa praça!? E lembram-se como foi que Dionísio veio a este mundo(não era bem este, mas vá lá)? A mortal que Zeus havia papado morre quando ele aparece todo pimpão em sua carruagem, ele pega o bebê da barriga da finada e o costura dentro de sua própria coxa, completando assim sua gestação.
E que tem o vô com esta história?
Meu avô, Pedro Reginaldo de Borba é Zeus.
Quer ver?
Em primeiro ele sempre foi todo pimpão, dos mais bonitos das regiões da Peroba, ele mesmo se gabava disto, depôx só não se transmutou em Cisne, ou Ganso sei lá, pra pegar as meninas nas beiras de açude porquê não conseguiu, mas de resto fez de tudo. E tem a última e melhor que me fez chegar até aqui: Sua coxa direita tinha uma cicatriz enorme, quem o conheceu há de lembrar, de bem uns 30cm., e ele nunca explicou direito como apanhou aquele talho. Quer prova maior? Dali saiu Dionísio. É certo.
Dia 29 último, dia de São Pedro, ele faria 85 anos.

Eu Não Quero Voltar Sozinho

Um belíssimo curta que foi censurado no Acre por conta de..., bom todos sabem porquê.

Tudo é Magnífico

Come Julinha, come...

...Danoninho a marota comia, e se ria toda ainda por cima.

Cartografia Afetiva

"Daquela terra, daquela argila..."

 Nascido entre a lagoa, hoje bem dizer morta, e o mar, cada dia maior, seu norte oscilava entre estas duas águas e a poeira da estrada.

A lagoa de sombrio, a lagoa de sombrio, corre que desaparece ai, ai...

Ela, sempre silenciosa, fazia com que as vozes que soavam longe tivesemm seus vultos a umas braças de distância e o ronco do Tarrã parecesse sempre mais distante.

Pus o meu sonho num navio
e o navio em cima do mar;
- depois, abri o mar com as mãos,
para o meu sonho naufragar

Ele, sempre presente, tinham como que suas ondas rolando no pátio de casa, quanto mais se aproximava mais ficava salgado o cheiro do ar.

Como uma curva de caminho.
Anônima,
Torna-se às vezes a maior recordação de toda uma volta ao mundo!

 E o chão, a terra, a estrada, a poeira, com tudo que encerram: origem, essência, posse, sobrevivência, destino, ida-volta, fuga e reencontro, o moldaram.

Uma payada

O Sonho do Carreteiro

Luiz Menezes Carreteou anos a fio. Conhecia palmo a palmo as estradas da querência; Sabia onde dava passo - no tempo das enxurradas - aquele arroio sotreta cemitério de carreta disfarçado em água mansa Vira nascer muitos ranchos nesse corredor sem fim. Sabia que na picada logo depois do lagoão, o umbu do enforcado dera lenda prás estórias dos bolichos, das ramadas. Sabia bem todo o causo da tapera do repecho: A maula traíra o guasca e este sem dó nem piedade, cortara junta por junta o belo corpo moreno daquela indiazinha louca que se engraçara num piá ... Mas além, no Passo-feio vira morrer um tal Juca. Eram três contra o rapaz. E como morrerra lindo aquele guasca sem medo ... A estória ficou em segredo pois diz que o tal de mandante era mui relacionado, e até contraparente de um graudaço do povo. Conhecia palmo a palmo as estradas da querência, sempre fora carreteiro. Envelhecera na lida sem conhecer outra vida sem ter outra ocupação. Tinha por seu ganha-pão a velha carreta amiga companheira de cantiga daquele piazinho vivo que era, alegria e motivo de seu final de existência. Pois ficaram bem solitos mais amigos do que antes des’que a finada se fora ... Por isso sempre de noite a meia luz do candieiro ficava horas inteiras mostrando prá seu piazinho as letras do ABC. E o piá com muita memória decorava uma por uma as letras que galopeava, ou por outra, engarupava nas palavras do jornal. Como era esperto o guri: Foi duas, três paletadas já sabia mais que o pai ... E foi numa dessas noites que o velho e bom carreteiro teve um sonho de repente. E quasi num gesto louco gritou prás quatro paredes enfumaçadas do rancho: Meu filho há de ser doutor! Não há de ser carreteiro, pois estas mãos calejadas do peso-bruto, da enxada, hão de sangrar no trabalho prá que este piazinho feio viva melhor do que eu ... Pura e santa ingenuidade! O arroio-sociedade prá o pobre nunca dá vau!! No outro dia cedinho enveredou para o povo ... Voltava a velha carreta A resmungar nas estradas na viajada da esperança carregadinha de sonhos. E o pobre e bom carreteiro ia falando de tudo com seu piazinho faceiro dentro da bombacha nova. Não esquecia de nada nos seus conselhos de pai: Se lá no povo à tardinha o piá sentisse saudade, bombeasse prá o horizonte, que alguém solito decerto meio tristonho é verdade, mateando assim com saudade estaria a lhe esperar ... Que importa se demorasse, pois nunca ouvira dizer que a tal saudade matasse. Mas nesse dia por certo Quando voltasse doutor tudo havia de mudar. Até o céu com certeza morada das almas puras ouviria com ternura uma indiazinha chorar. E as estradas da querência que conhecia demais, lhe viram passar feliz com novo brilho no olhar. Mas lá no povo - cuê-puxa! - Bateu em todas as portas clamou por todos os santos recorreu todos os amigos - muitos dos quais ajudara - andou quase mendigando, Prá dar escola pra o filho mas ninguém quis lhe escutar ... E a esperança foi mermando foi mermando ... e se apagou. Botou a carreta na estrada o Piazinho dentro dela tocou de volta outra vez. A noite então já chegara. Naquela enrugada cara de gigante das estradas uma lágrima teimosa veio molhar-lhe o nariz ... Olhou o filho com carinho, mas com muito mais carinho Com mais amor do que antes e uma queixa derramou: Quem nasce lutando busca a morte por liberdade! Mentira! A tal de igualdade não existe por aqui ... Que adianta se amar aos outros se os outros não dão amor? Pega a picana, piazinho e acorda esse boi manheiro, pois filho de carreteiro nunca pode ser doutor!!

Dorival, Tom e meu mano Marcelo

É que hoje é aniversário do Marcelinho, ou Maccelo(assim com entonação italiana), ou bem lá atrás Cecéu, ou Papai Macelo como diz a Clarinha, ou Mano. E fica aqui meu beijo com saudade e o desejo de muitas felicidades, que por teu jeito de ser é encontrada nas coisas mais simples, oque é muito bom.
E já que esbarrei com esta coisa fantástica que é Tom e Caymmi, vai aqui também.